Я верю в Россию

Кто-то ждет не дождется прихода Мессии,
Кто-то ищет спасенья в обрядах жрецов,
Я не против богов, но я верю в Россию,
В эту землю, политую кровью отцов.
Да, я верю в Россию по-прежнему свято,
Вопреки предсказаниям разных кликуш,
Что кричат то и дело: «Россия распята», —
Ведь и Гитлер уже репетировал туш.
В девятнадцатом веке горела столица,
И в нее покоритель въезжал на коне.
Что с того? У врагов обморожены лица —
А Россия — жива, победив в той войне.
Стало модным теперь, упражняясь в нападках,
Поднимать на страницах всю тину со дна:
То ругают правителей, то олигархов,
То народу пеняют на скудость ума.
Переделать историю рьяно пытаясь,
Низвергают Россию с победных высот…
Из трясины страна столько раз поднималась,
И теперь моя Родина силы найдет.

Не летают птицы синие над Россией

Не летают стаями птицы синие
над моею Родиной – Россиею,
перышки на землю не роняют,
и цветы из них не вырастают,
как в садах библейского Эдема,
где когда-то их срывала Ева.
Только в жарких странах есть такое —
дивное роскошество цветное.
А у нас ромашки да березы,
васильки, да незабудок россыпь,
клевер с лопухами  вдоль дорожки
и —  полынный запах  на ладошке.
Замерев с восторгом у экрана,
полюбуюсь я в далеких странах
райскими заморскими цветами,
но вернусь к ромашкам с васильками.