Осеннее

Холодно, зябко, тревожно, обуглено…
Ночь распласталась над осенью странною: 
листья не радуют золотом утренним,
переливаясь на солнце… Усталые
ветви деревьев с пожухлыми листьями
скорбно застыли в немом изумлении:
где тот художник, что красками выстелет
каждую тропку в священном волнении?
Ночь, что над осенью виснет невзрачною, —
черная, вовсе беззвездная, мрачная,
скрыла на время картину печальную.
Утром проявится… Ждать ли? Молчание.

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Facebook
Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники
Опубликовать в Яндекс

Добавить комментарий