Пора заканчивать с печалью.

Зачем в архивах старых рыться

и доставать за дальней далью

то, что давно должно забыться?

В одну и ту же зиму дважды

нельзя войти, как ни старайся,

и даже если мучит жажда,

найти источник не пытайся.

Несовершенство старых строчек

прерывистым лежит пунктиром,

пусть остается многоточием

несостоявшегося пира…

Не унять, не стереть 
равнодушный июньский закат,
как не вырвать страниц
из любимой,
зачитанной  некогда книги.
Каждый день пропечатан,
и не возвратиться назад,
чтоб изъять
нафталином пропахшие 
собственной жизни улики.
Фолианты сдадут
на хранение  в мрачный архив,
выбрав в памяти
самую дальнюю
и недоступную полку.
Только время от времени,
в комнате свет погасив,
мы крадемся туда 
со свечой,
чтоб страницы листать
втихомолку.

Воспоминания – пристанища души,
И вопреки разумным убежденьям,
Она стремится полетать в ночи,
Наполниться прошедшим упоеньем
От звуков, запахов, от самых нежных слов,
От теплых рук, от осени прозрачной.
На время вырвавшись из будничных оков,
Она витает там, где все иначе:
Где руки трепетней, где тише голоса,
Где птица синяя еще не улетела,
Где только просыпается весна,
И где сама еще не охладела…
И, посетив любимые места,
И времена, ушедшие с закатом,
Душа вернется, но уже не та —
С миндально-горьким ароматом.